Michael Schulman
Roli që do ta bënte të famshëm ishte ai i Peter O’Toole, një djalë i etur për pushtet, në vitin 1968, në filmin “The Lion in Winter”. Gjysmë shekulli dhe shumë role më vonë – mes tyre ai i Richard Nixon, Alfred Hitchcock, Papa Benedict XVI, Mbreti Lear (dy herë), John Quincy Adams, Pablo Picasso dhe, natyrisht, ai që e njohim të gjithë, Hannibal Lecter –Anthony Hopkins është tetëdhjetë e tre vjeç, metaforikisht një luan në stinën e dimrit. Por ai nuk po ulërin.
Në Instagram, ai u tregon dy milionë e gjysmë ndjekësve foto të shtëpisë së tij në Palisades Pacific, ku e ka kaluar karantinën vitin e kaluar. Ai pikturon, lexon dhe luan me macen e tij.
Megjithatë, në ekran, Hopkins ende mund të shkaktojë furtunë. Në filmin “Babai” (The Father), një film i ri i drejtuar nga Florian Zeller, ai luan rolin e një plaku në grahmat e demencës, ndërsa vajza e tij (Olivia Colman) përpiqet të kujdeset për të. Është një nga performancat më të mira të Hopkins. Skenari i Zeller, i përshtatur me Christopher Hampton, është një lloj labirinti që zhyt shikuesin në vetëdijen e ngatërruar të babait: personazhet papritmas zhduken ose ndryshojnë fytyra, cilësimet ndryshojnë dhe ne e ndiejmë çorientimin njësoj si ai. Si gjithmonë, Hopkins është një mjeshtër i ekranit; mund ta shohësh karakterin e tij duke iu kthyer mendimeve të veta, ose duke iu rezistuar mendimeve që vijnë të pabllokuara. Tani është në ballë të garës për Aktorin më të Mirë të Akademisë, një vit pasi ishte nominuar për “Dy Papët” dhe tre dekada pas rolit të tij fitues të Oskarit në “Heshtja e Qengjave”.
Në një intervistë në Zoom për “The New Yorker”, Hopkins rrëfen të shkuarën dhe të tashmen.
Si e kaluat vitin e fundit? Arritët të punonit?
Jo. Epo, unë bëra një film në Zoom. Është shumë e çuditshme. Mendoj se ka të bëjë me një makinë kohe. Por ishte argëtuese dhe unë kisha shumë tekst për të mësuar. Kjo ma mban trurin të freskët. Unë nuk kam punuar që nga “Babai”, dhe, në fakt, kam qenë në karantinë për një vit të tërë. Por kam bërë vaksinën së fundmi. Kështu që luaj në piano, pikturoj dhe lexoj shumë.
E kuptoj që është diçka që e keni bërë që nga fëmijëria, luani piano dhe kompozoni?
Po, kam filluar që fëmijë. Isha pesë vjeç. Nëna ime më çoi në mësime muzike. Unë përpiqem të bëj pjesë shumë të vështira nga Rachmaninoff, Chopin dhe Scriabin. Nuk kam ambicie për të luajtur në Carnegie Hall apo diçka të tillë, por e bëj për kënaqësinë time. Kam një piano Bösendorfer dhe fshihem poshtë në bodrumin tim në mënyrë që të mos i shqetësoj njerëzit. Dhe pikturoj. Gruaja ime më nxititë pikturoj disa vite më parë, sepse gjeti disa vizatime të miat. Tani unë i shes pikturat e mia dhe ka mjaft treg për to.
Do t’ju tregoj diçka interesante, një zbulim për mua. Disa vjet më parë, Stan Winston, i cili kishte krijuar të gjithë monstrat për “Jurassic Park”, erdhi për një drekë dhe kur hyri në studio, pa pikturat e mia. Ai tha: “Kush i ka bërë këto?” Unë i thashë: “Unë i kam bërë”. Ai tha, “Pse e bën fytyrën ashtu? “Unë i thashë, “Nuk kam marrë asnjë leksion”. Ai tha: “Mos merr. Ia ke dalë. Thjesht pikturo”. Kam zbuluar se kjo është një filozofi e mirë në jetë. Mos mendoni shumë për gjërat. Thjesht bëji.
Në “Babai”, interpretoni një njeri në një stad të avancuar të demencës. Si e kuptuat si ndihet një njeri i tillë dhe si duhet të duket para të tjerëve?
Unë kurrë nuk kam pasur një rast të3 tillë në familjen time. Babai më ka vdekur nga sëmundja e zemrës. Nëna ime vdiq nga pleqëria, tetëdhjetë e nëntë vjeçe. I vetmi që kam parë me demencë ishte vjehrri i një shoku. Familjes së tij i duhej të përballej me këtë gjë, duhej të kishte durim. Ata duhej t’u përgjigjeshin pyetjeve të tij. Ata nuk duhej ta kundërshtonin atë. Ai mendonte se Oqeani Paqësor ishte lumi Hudson dhe se vajza e tij ishte gruaja. Dhe ata i thonin: Po, në rregull, ashtu është. Ai vdiq paqësisht.
Por, për të arritur te një përgjigje më e thjeshtë: nëse ndjek një skenar të shkëlqyer, gjuha është një hartë rrugore, kështu që nuk ke nevojë të veprosh. Më kujtohet dita e parë me Olivia Colman, skena jonë e parë së bashku, ajo vjen në dhomë dhe thotë: “Çfarë po ndodh? Çfarë ndodhi? ”- në lidhje me gruan që unë pushova nga puna. Unë them, “Çfarë do të thuash,” Çfarë ka ndodhur “?” Pra, ata rreshta padyshim që nënkuptojnë acarim ose nervozizëm. Por kur punon me dikë si Olivia, gjërat bëhen më të lehta. Nuk është nevoja të aktrosh. Dhe mendoj, sepse vetë jam tetëdhjetë e tre vjeç, jam më afër asaj moshe, asaj moshe të rrezikshme kur mund të ndodhë. Shpresoj te Zoti që jo. Kjo është arsyeja pse unë luaj në piano dhe pikturoj dhe mësoj poezi.
Personazhi juaj më kujton Mbretin Lear, një rol që e keni luajtur dy herë, tridhjetë vjet më parë. A ju ka ndihmuar ajo përvojë?
Po, në një farë mënyre. Unë e kam luajtur tridhjetë vjet më parë dhe teknikisht unë isha në rregull. Por unë isha akoma shumë i ri. Unë isha tetëdhjetë vjeç kur luaja herën e fundit King Lear, kështu që ishte e lehtë për mua. Mendova, unë do ta luaj atë rol si një ushtar i vjetër në betejë, që nuk ka dashuri – ose që turpërohet nga dashuria. Ai nuk i do dy vajzat e tij [më të mëdha]. Ai do një vajzë tjetër, por e trajton si të ishte djalë. Historia pas kësaj është se gruaja më ka vdekur në lindje ndërsa vinte në jetë Cordelia. Kështu që unë e trajtoj atë si një djalë të ri dhe e bëj të ashpër, në vend që ta trajtoj si një vajzë të re, por kjo ishte e vetmja mënyrë për të treguar dashurinë time për të. Dhe pastaj, kur ajo thotë, “Asgjë, zotëria im”, ai mendon se është i lirë. “E drejtë, nuk kam nevojë për dashuri”. Por, në fakt, ajo e shkatërron atë, e shkatërron thellë në brendësi. Dhe, në fund, ai i pranon vetes, “Kam qenë budalla gjithë jetën, sepse nuk kam dashur kurrë.”
Pra, shumë nga ky film ka të bëjë me personazhin e Olivia Colman dhe vështirësinë që ajo ka për t’u kujdesur për një prind në moshë të thyer. A është diçka që lidhet edhe me ju si bir?
Po. Babai im pësoi atak në zemër në Krishtlindje, 1979. Unë isha në Londër duke luajtur në “Njeriu Elefant”. Por ai mbijetoi edhe një vit. Më pas u përkeqësua. Unë shkoja ta vizitoja në spital. Përveç gjendjeve të komës, ai inatosej shpesh dhe bëhej i padurueshëm – me mua veçanërisht, sepse unë isha pasardhësi i tij i vetëm. Unë ulesha me të dhe i premtoja. E keni parasysh, ato premtimet boshe që ne bëjmë: “Kur të dalësh që këtu do të të dërgoj nga Nju Jorku në Los Anxhelos.” Sepse ai e donte Amerikën; ai donte të udhëtonte. Unë shkova te ai disa ditë më vonë, dhe ai kishte një hartë të vjetër rrugore të Amerikës. Ishte ulur në anë të shtratit të tij dhe po e shikonte atë hartë rrugore. E dija që ai nuk do ta bënte kurrë rrugën e premtuar.
Në mëngjes pasi ai vdiq, unë hyra për të mbledhur gjërat e tij dhe pashë shtratin që e kishte zënë një pacient tjetër. Mendova: kaq ishte, jeta vazhdon. Ai ka ikur. Mora syzet e tij të leximit, stilolapsin e tij, hartën, librin dhe unë u ula në makinë dhe mendova: Zoti i Plotfuqishëm.
Një gjë që ky rol ka të përbashkët me Mbretin Lear është se të dy duhet të luhen nga një aktor në moshë dhe ata janë personazhe që po humbin aftësitë, por aktorit i duhet qëndrueshmëri dhe aftësi të pabesueshme për t’i luajtur ato pjesë. Kushdo që i ka parë filmat tuaj gjatë viteve të fundit, si “The Dresser” dhe “Dy papët”, mund të shohë se jeni në majat e performancës. Por unë isha kurioz nëse procesi është i njëjtë për ju në të tetëdhjetat siç ishte, të themi, në të pesëdhjetat, kur luanit në “Heshtjen e Qengjave”. A keni dalë kundër ndonjë lloj kufizimi të plakjes, ku ju është dashur të përshtasni mënyrën e punës?
Epo, nuk mund të vrapoj tani. Më dhembin gjunjët! Kur luaja në “Heshtjen e Qengjave” isha në formë të shkëlqyer. Por unë tani jam tetëdhjetë vjeç. Nuk pi duhan. Nuk pi alkool. Ndërsa punonim për “Luani në dimër”, Katharine Hepburn më tha: “Gjithmonë kujdesu për shëndetin. Pa atë, ke mbaruar”. M’u deshën disa vjet që ta kaloja këtë brenda kafkës time të trashë, por mendova, mirë, një jetë kam.
Unë kam besim në vitet e mia. Nuk është mirë të thuash: “Oh, që nga koha e “King Lear”, ti je shumë i moshuar për të kujtuar tekstin”. Duhet të thuash: “Unë kam një kujtesë të përsosur”. Është një formë e vetë-hipnozës. E dija që i kisha ato që duheshin për të luajtur mbretin Lear në mënyrën time, pa e luajtur me keqardhje për veten. Dhe “Ati” është e njëjta gjë. Duhet të keni besim absolut. Nuk dua të them mendjemadhësi, por besim, siç ka një lojtar tenisi. Dhe mos u përpiqni të konkurroni, sepse aktrimi nuk është konkurs. Ka të bëjë me bashkëpunimin dhe të qenit i butë dhe i mirë me njerëzit e tjerë.
Nëse i kthehemi babait tuaj, një herë e përshkruar në këtë mënyrë: “Në fund të jetës së tij, ai pinte dhe ai ishte i paparashikueshëm. Asnjëherë i dhunshëm, por merrte kthesa të papritura tërbimi dhe më pas binte në depresion të thellë. ” Duket sikur ai ishte pak si Lear, ose si personazhi juaj në “Ati”. Ishte kjo diçka që ju tërhoqi, paqëndrueshmëria e tij?
Epo, ai sigurisht nuk ishte njeri i dhunshëm. Ai pinte, sepse të gjithë në Uells pinë. Por ai kishte një pub dhe pinte shumë pak. Ai punonte shumë. Mbaj mend që ai kishte pneumoni dhe lodhje për të siguruar jetesën. Në fund të jetës, mbaj mend që mjeku më tha: “Zemra e babait tënd është zgjeruar përgjatë viteve të tëra tendosjeje”. Ai nuk ishte gjithmonë i inatosur; ai kishte një sens të shkëlqyer humori. Por edhe babai i tij ishte i ashpër. Unë kam lindur pak para luftës dhe më pas i kemi kaluar vitet e depresionit dhe racionimit, por babai im gjithmonë luftonte. Ka shumë nga babai im te unë dhe gjyshi im – babai i tij – te Mbreti Lear.
Atëherë pse nuk u bëre furrtar si babai dhe gjyshi?
Zoti e di. Unë nuk isha shumë i mirë për ta bërë atë gjë. Nuk mund t’i bëja gjërat siç duhej kur isha fëmijë. Në shkollë, më shihnin si njëfarë budallai. Por rastësisht u futa në këtë punë. Kishte një bursë për një shkollë lokale aktrimit. Kurrë nuk kisha luajtur më parë. Ishte viti 1955. U largova nga Kolegji i Muzikës dhe Dramës së Cardiff, pastaj shkova në ushtri. Dhe, deri në vitin 1967, isha në Teatrin Kombëtar. Dekada të jashtëzakonshme.
Pati një epokë të teatrit britanik – fundi i viteve gjashtëdhjetë, fillimi i viteve shtatëdhjetë – ishte një kohë e pabesueshme, e njëjta skenë që na dha Ian McKellen dhe Judi Dench, të gjithë këta aktorë të shkëlqyer. Por ju ikët, në thelb, dhe u zhvendosët në Hollivud. Keni thënë që nuk jeni përshtatur në atë skenë. Pse?
Unë mendoj se u tërhoqa nga e kaluara ime, nga vitet e mia të shkollës, se nuk ishte një kohë mjaftueshëm e ndritur sa të bëja diçka. Unë kisha një lloj instinkti rufian për aktrimin, por nuk isha i arsimuar dhe nuk kisha besim. Njerëzit thoshin se unë isha një aktor shekspirian. Epo, unë bëra dramën skoceze, siç thonë ata, dhe nuk e gjeta veten. Unë isha i paduruar me regjisorët, sepse, nëse ke dyshime për veten, dikush do ta kuptojë dhe ata do të sulmojë . Ata do ta shohin këtë si dobësi. E vuajta pak. Regjisori më fliste si të isha fëmijë dhe unë shpërtheja si vullkan nga inati. Dhe, më kujtohet, në janar 1973, unë po bëja “Mizantropin”, me regji të John Dexter. John ishte një drejtor i egër. Një ditë i thashë: “Fuck you”, dhe unë u largova. Dhe unë u paralajmërova, “Ti nuk do të punosh më kurrë”. Unë thashë: “Nuk më plas fare”. Dhe nuk më plasi.
Shkova për të bërë një film me Goldie Hawn, me titull “Vajza nga Petrovka”, dhe një ditë kur u ktheva në hotel, ish-gruaja ime [tani] më telefonon. Ajo tha, “Dikush do të vijë të të shohë nesër në Vjenë.” Unë thashë, “Kush është ai, John Dexter?” Ajo tha, “Po.” Unë i thashë: “A do të më hedhin në gjyq?” Ajo tha, “Jo, ata duan që ti të bësh ‘Equus’ në Nju Jork.” Kështu që unë u takova me Xhonin të nesërmen, dhe ai tha: “Pse u largove?” Unë i thashë, “‘Sepse je një bastard, kjo është arsyeja pse.” Dhe ai tha, “Ti jeni një aktor shumë më i mirë se sa mendon se je. Ndalo së bëri marrëzira ”. Kështu që shkova në Nju-Jork dhe ajo ishte në njëfarë mënyre koha më e mirë dhe më e keqja. Isha zhytur deri në veshë në pije alkoolike. Pastaj shkova në Los Angeles në 1975 dhe qëndrova aty për pjesën më të madhe të jetës.
Kohët e fundit mbushët dyzet e pesë vjet esëll. Ishte e vështirë të hiqje dorë nga pija?
Jo. Unë nuk jam evangjelist – Unë njoh njerëz që pinë dhe nuk e kanë problem. Ata nuk kanë pse të shkatërrojnë mobiljet. Unë nuk isha pijetar i mirë. Nuk ishte aq sasia që pija, sa ishte ajo që do t’i bënte trurit dhe trupit tim. Dhe të drejtosh një makinë kur je i dehur është marrëzi – unë mund të kisha vrarë dikë. Kështu që mendova, ndalo! Dhe mbaroi gjithçka. Jam i kënaqur që jam këtu dhe jam gjallë. Mund të kisha vdekur shumë vite më parë.
Kam pirë me të gjithë aktorët e vjetër, sepse kjo është ajo që kemi bërë në atë kohë. Unë shkova në Pubin Salisbury në Londër rreth pesëmbëdhjetë vjet më parë, ku pija dhe thjesht qëndrova në pragun e derës. Dhe barmani tha: “Përshëndetje, ti atje! Ti je Anthony Hopkins! Hyr dhe pi! ” Unë thashë: “Unë do të marr një ujë tonik”. Pashë të gjithë lokalin, një pijetore e bukur e të gjithë modelit viktorian. Ai tha: “A ke ardhur më parë këtu? Të gjithë aktorët e famshëm vinin. ” Unë thashë, “Po, ata të gjithë kanë vdekur tani.” Shumë prej tyre sapo u dogjën. Ata prekën majat e jetës. Por, në fund, jam i lumtur që nuk shkova aq larg. Heronjtë e mi ishin njerëz si Dylan Thomas. Dylan Thomas kishte vdekur në moshën tridhjetë e nëntë vjeç. Çfarë gjeniu i lavdishëm ishte ai, por çfarë jete agonizuese pati.
Jam kurioz për rolin e Hannibal Lecter.
Oh, nuk e di. Kur ke një skenar perfekt 99.99 për qind, nuk ke pse të bësh asgjë. “Mbetjet e ditës”, “Heshtja e qengjave”, “Babai”. Ata janë filma të përsosur. Kur mëson atë gjuhë, e fut atë në valixhen e trurit dhe këto fjalë i japin komandën trupit tënd. Ato të zhvendosin nëpër set. Supozoj se është si të luash në piano. Nëse luan një pjesë të Chopin, dëgjon notat të këndojnë dhe mendon, “Nga dreqin po vjen?” Është e njëjta gjë me aktrimin, me Shekspirin.
Keni pasur një karrierë shumë solide si aktor përpara “Heshtjes së Qengjave”, por padyshim që ky është filmi që ju bëri një super yll kur ishit në të pesëdhjetat. Duke u kthyer pas në kohë, a ishte kjo një pikë e mirë në jetën tuaj për t’u bërë kaq i famshëm? A dëshironi të kishte ndodhur më herët?
Mbaj mend që po bëja një shfaqje në Londër dhe shkova për të parë “Mississippi Burning”, me Gene Hackman. Mendova, Zot, do të doja të isha në një film të tillë. Por isha dorëhequr nga teatri britanik. Dhe më vonë atë pasdite agjenti im e dërgoi atë skenar. Pra, ishte një pikë bashkimi. E dija që ishte fitues. Ne kemi ndoshta perceptim jashtëshqisor për jetën; ti e kupton kur e di një gjë. Kjo më ka ndodhur që kur isha djalë i vogël, kur lashë shkollën.
Çlirimi i madh për mua është të di se jemi të parëndësishëm, se më në fund e gjitha është një ëndërr brenda një ëndrre. Shikoni në këtë moment. Pandemia na ka shqetësuar, sepse menduam se dinim gjithçka. Nuk dimë gjithçka. Jemi në “darën” e një mikrobi të vogël të padukshëm. Kur ta kalojmë këtë, më mirë të zgjohemi dhe të themi, ndalo. Le të mblidhemi së bashku, të shohim se çfarë mund të bëjmë si komunitet, në vend që të shajmë, të ankohemi dhe t’i sulmojmë të gjithë. Është thjesht humbje kohe, humbje energjie, humbje jete.
Kur keni bërë filmin “Thor”, pjesën e parë, para dhjetë vjetësh – janë tre në të cilët ju shfaqeni – keni thënë që keni lexuar skenarin dhe keni shkruar mbi të “nuk ka nevojë për aktrim”. Çfarë e ndan një rol që nuk ka nevojë për aktrim nga një që ka? Si e dini kur kërkohet aktrim?
Unë përpiqem ta zbatoj këtë për gjithçka që bëj: nuk kërkohet asnjë aktrim. Në “Thor”, keni Chris Hemsworth – i cili duket si Thor – dhe një regjisor si Kenneth Branagh, i cili është aq i sigurt për atë që dëshiron. Ata më veshën me armaturë; më vunë mjekër. Ulun në fron; bërtit pak. Nëse je ulur para një ekrani të gjelbër, është e kotë të aktrosh. Gregory Peck ishte duke bërë “Moby Dick”, dhe një nga djemtë e kastit e gjeti skenarin e tij në sheshxhirim. Ai e hapi dhe pa se Gregory Peck kishte shkruar në një faqe “N.A.R.” (non acting required) – nuk kërkohet aktrim.
Oh, e keni huazuar nga Gregory Peck!
Kështu që ai pyeti: “Çfarë do të thotë kjo, z. Peck?” Ai tha: “Nuk kërkohet aktrim. Thjesht shikon detin, dhe kaq!” Dhe kjo është e vërtetë.
/Përktheu: Gazmira Sokoli
